Camillo Mac Bica

Es gibt eine Wahrheit, die viele, die sich für vom Krieg unberührt halten, nicht verstehen können oder wollen: Krieg verschwindet nie.

Vor kurzem erhielt ich eine Facebook-Freundschaftsanfrage von Jean, einer Person, die ich aus der Grundschule kannte. Es war schön, von ihr zu hören, dass es ihr gut ging und sie gesund war. In den folgenden Wochen tauschten wir Freundlichkeiten aus, lasen gegenseitig unsere Beiträge und tauschten uns ein wenig darüber aus, wie sich unser Leben in den letzten 50 Jahren entwickelt hatte.

Die Freundlichkeiten waren jedoch eher kurzlebig, da Jean ziemlich schnell enttäuscht war, vielleicht eher verärgert, über meine „Beschäftigung” mit Politik, sozialen Themen und der „Tatsache”, dass meine Facebook-Kommentare und -Analysen – sie nannte sie „Tiraden” – ihrer Meinung nach „ungesund, selbstzerstörerisch und geradezu antiamerikanisch” waren. Sie drückte ihre, wie ich es empfand, aufrichtige Sorge um mein Wohlergehen aus, dass ich ein so trauriger und wütender Mann sei, unzufrieden mit meinem Leben und meinem Land und besessen von einem Krieg, der vor etwa 50 Jahren stattgefunden hatte. Sie wusste, dass ich als Marine in Vietnam gedient hatte, hatte im Laufe der Jahre gehört, dass mich diese Erfahrung geprägt hatte, erkannte aber erst jetzt die Schwere meines Zustands – eine Facebook-Diagnose.

„ Als Freundin“, riet sie mir, ich solle mit der Politik, den Protesten und dem Widerstand aufhören, den Krieg hinter mir lassen und mein Leben weiterleben. Nichts davon war natürlich neu für mich und vermutlich auch nicht für viele andere, die am Krieg teilgenommen hatten. Also dankte ich ihr höflich für ihre Sorge und ihren Rat und setzte meine Proteste, meinen Widerstand und meine „Tiraden“ über Politik, Fragen der sozialen Gerechtigkeit und Krieg fort.

Nicht lange danach jedoch, vermutlich weil sie frustriert war, dass ich ihrem Rat nicht folgte und die notwendigen „positiven“ Veränderungen in meinem Leben nicht vornahm, wünschte sie mir alles Gute. Nach einem letzten Ausdruck der Sorge um mein Wohlergehen (sie wusste, dass täglich 17,6 Veteranen Selbstmord begingen) beendete Jean unsere Interaktion und „entfreundete“ mich, wie man im Facebook-Jargon sagt.

Sie hatte natürlich Recht, zumindest damit, dass der Krieg mein Leben schwer beeinträchtigt hatte und ich sowohl traurig als auch wütend geworden war. Traurig, weil ich nach meiner Rückkehr in die „Welt“ nicht mehr hineinpasste. Ich fühlte mich allein, von Freunden und Familienmitgliedern entfremdet, und war lange Zeit nicht in der Lage, eine Beziehung aufrechtzuerhalten oder einen normalen Job zu behalten. Sie hatte auch Recht damit, dass ich wütend war. Wütend darüber, dass ich mich von meinem Land ausgenutzt fühlte, belogen über die Notwendigkeit und Gerechtigkeit der Sache, für die so viele Leben zerstört wurden. Wütend darüber, dass meine Hoffnungen und Träume für mein Leben nie in Erfüllung gegangen sind, und, was am tragischsten ist, wütend darüber, dass viele unserer Führer und Mitbürger nichts aus dem Debakel gelernt haben ... und wir alles wiederholen.

Sie irrte sich jedoch in ihrer Annahme, dass ich in einem Leben voller Chaos und Unruhe nicht versucht hätte, ein Gefühl der Normalität und des Wohlbefindens zu erreichen. Verdammt, ich hatte es sehr oft versucht. Vielleicht hatte Jean jedoch Recht, und meine Unfähigkeit zu heilen war das Ergebnis einer Entscheidung, die ich getroffen hatte, nämlich die Verantwortung und Schuld für die Verbrechen, die an dem vietnamesischen Volk begangen wurden, anzuerkennen und zu akzeptieren. Dass ich kein Recht hatte, „nach Hause zu kommen“, wenn so vielen anderen diese Möglichkeit nie gegeben wurde: den 3,8 Millionen Vietnamesen, den 58.281 amerikanischen Mitbürgern, deren Namen auf der Gedenkwand in Washington eingraviert sind, und den über 50.000 Vietnam-Veteranen, die sich das Leben genommen haben.

Schließlich erkannte ich eine Wahrheit, die viele, die sich für vom Krieg unberührt halten, nicht verstehen können oder wollen: Krieg verschwindet nie.

Das Beste, worauf man hoffen kann, ist meiner Meinung nach, weiter darum zu kämpfen, das Trauma, den Schmerz und das Leiden (die posttraumatische Belastungsstörung PTBS), die Schuld, die Traurigkeit und die Wut (die moralische Verletzung) zu verarbeiten und einen Platz dafür in seinem Inneren zu finden. Das ist natürlich leichter gesagt als getan, eine Sisyphusarbeit, mit der ich mich für den Rest meines Lebens herumschlagen werde.

Die neue Normalität des Spazierengehens