Nick Turse

Wie eine brutale ethnische Säuberungskampagne in der Demokratischen Republik Kongo durch Trumps "America First"-Politik und die Vernachlässigung durch die Welt verschlimmert wurde. (Dieser Text wurde auf antikrieg.com im vergangenen August in Fortsetzungen veröffentlicht.)

Kapitel 1: Kein Frieden

BUNIA, Demokratische Republik Kongo - Es ist der Abend vor Ostern, als ich sie vor dem Mudzi Maria Gesundheitszentrum treffe. Der Himmel färbt sich von Ocker zu Lavendel und die Stimmen eines Chores erheben sich von der nahegelegenen katholischen Kathedrale. Etwa eine halbe Stunde lang lassen die Gläubigen den dreifachen Gesang von "Alleluia, a-llelu-ya, a-leh-heh-luuuu-uuu-yah" erklingen - alter Slangausdruck für "Lobet den Herrn".

Mir gegenüber sitzen drei Generationen von Frauen. Jesinne Dhewedza ist die Älteste, und wie viele in der Region aus ihrer Generation hat sie keine Ahnung, wie alt sie tatsächlich ist. Dhewedza sagt nicht - vielleicht kann sie es nicht sagen -, was die Männer mit Macheten, die eines Nachts über ihr Dorf hergefallen sind, ihr angetan haben, aber ihre schrumpeligen Hände erzählen einen Teil der Geschichte. Vor zwei Wochen hatte sie zehn Finger. Jetzt hat sie sechs.

Preiset den Herrn.

Irene Mave ist die Jüngste der drei. Sie trägt ein gestreiftes Poloshirt, einen gestreiften Rock und einen fast leeren Blick. Sie weiß, wie alt sie ist. Vor dem Angriff hätte sie sechs Finger hochhalten können, einen für jedes Jahr ihres Lebens in Logo Takpa, einem Bauerndorf, wo die Dächer aus Stroh sind. Das kann sie nicht mehr machen. Vor zwei Wochen schlugen die Männer mit den Macheten ihren rechten Arm ab.

Preiset den Herrn.

Die dritte Frau ist Marie Dz'dza, Dhewedzas Tochter und Irene Maves Tante. Ihr Haar ist eng geschnitten, ihr Körper ist schlank und schmächtig. Plastikperlen in der Farbe eines Rotkehlchen-Eies hängen um ihren Hals. Vor zwei Wochen hatte sie fünf Kinder. Jetzt, wegen der Männer mit den Macheten, hat sie vier. Vor zwei Wochen war sie eine Bäuerin, die dem Boden Nahrung entlockte. Sie erntete Maniok mit ihren beiden schwieligen Händen. Die Männer mit Macheten haben ihr die auch weggenommen.

Preiset den Herrn.

Die mysteriöse Kampagne der Gewalt, die durch das Gebiet von Djugu in der Provinz Ituri in der Demokratischen Republik Kongo fegte und Hunderttausende von Menschen in diesem Gebiet traf, begann im vergangenen Dezember. Die Welle des Terrors, brach Ende Februar und Anfang März aus, als Dorf für Dorf - manchmal mehr als eines pro Tag - von Männern angegriffen wurde, die mit Pangas, Äxten, Pfeil und Bogen und Speeren bewaffnet waren. Insgesamt wurden nach Angaben der Vereinten Nationen etwa 120 Gemeinden angegriffen. Hunderte wurden getötet und Tausende von Häusern zerstört.

Es gibt viele umstrittene Theorien über den plötzlichen Anstieg der Gewalt, aber das Ergebnis war unverkennbar: eine ethnische Säuberungskampagne war im Gange. Ituris ethnische Minderheit, die Hema, wurden von bewaffneten Männern vertrieben - einige von ihnen ihre Nachbarn - meist aus der Lendu-Gemeinde. Die Zerstörung war so weit verbreitet, dass man sie vom Weltraum aus sehen konnte und so gnadenlos, dass einige in der Region befürchteten, die Hema würden nicht nur aus ihrer Heimat vertrieben, sondern als Volk ausgelöscht. "Das könnte Völkermord sein", sagte Hadji Ruhingwa Bamaraki, Präsident des Kulturvereins der Hema-Gemeinschaft, damals.

Mehr als 350.000 Iturier wurden durch die Gewalt vertrieben - darunter mehr als 50.000, die über den Albertsee ins benachbarte Uganda flohen. Es war, als ob die gesamte Bevölkerung von St. Louis, Pittsburgh oder Cincinnati ins Exil gezwungen wurde.

Was in diesem Jahr im äußersten Osten der Demokratischen Republik Kongo geschah, war ein lautloses Morden. Die Welle der Massentötungen wurde von der Welt ignoriert, und die darauf folgende humanitäre Krise wurde durch internationale Vernachlässigung verstärkt. Die "America First"-Agenda der Trump-Administration spielte bei dieser Katastrophe eine nicht unerhebliche Rolle; eine abrupte Änderung der US-Unterstützung für friedenserhaltende Maßnahmen im Jahr 2017 trug zur katastrophalen Konstellation bei, die es Hunderten von machetenschwingenden Milizionären ermöglichte, ungestraft zu töten und Hunderttausenden von Frauen, Kindern und Männern unermessliches Leid zuzufügen.

Die Massaker und die Massenflucht aus dem ländlichen Djugu wurden kaum außerhalb der Region registriert. Es gab keine angespannten Debatten darüber auf dem Boden der Generalversammlung der Vereinten Nationen, keine strengen Warnungen aus dem Weißen Haus, kein Getrommel von Geschichten, die die nächtlichen Netzwerkübertragungen anführen, oder atemlose Debatten über die 24-Stunden-Kabelnetzwerke.

Von Februar bis April sprach ich mit mehr als 300 Personen - darunter Gemeindeleiter, derzeitige und ehemalige Regierungsbeamte, Soldaten und hochrangige Militäroffiziere, Aktivisten, Analysten, UN-Beamte und Helfer. Aber die überwiegende Mehrheit meiner Zeit verbrachte ich mit Zeugen und Überlebenden der Gewalt, wie Marie Dz'dza, Jesinne Dhewedza und Irene Mave. Durch meine Interviews mit Zeugen und Überlebenden bestätigte ich Angriffe auf 31 Dörfer. Kommunalpolitiker, lokale Journalisten, Menschenrechtsaktivisten und Binnenvertriebene informierten über fast 62 weitere Massaker, die dem Muster der Anschläge entsprechen.

Ihre Geschichten und die Zerstörungen, die ich in ihren Dörfern gesehen habe, und die Hilfsdefizite, die ich aus erster Hand in der Demokratischen Republik Kongo und in Uganda gesehen habe, zeigten anschaulich, was passiert, wenn die Welt ihren Blick von einer humanitären Katastrophe abwendet.

Die Gewalt in Logo Takpa war typisch für die rollende Welle von Massakern, die das Gebiet von Djugu leerten. Eines Nachts im März kamen Lendu-Männer mit Macheten und Pfeil und Bogen schreiend aus der Dunkelheit ins Dorf. Halb blind und langsam von Fuß, konnte Jesinne Dhewedza nicht mit ihren Nachbarn laufen. Als gute Tochter ist Marie Dz'dza auch nicht gelaufen. "Meine Mutter konnte nicht fliehen, also musste ich einen Weg finden, sie zu beschützen", erzählt sie mir.

Kurze Zeit später versuchte sich Dz'dza mit ihrer Mutter im Schlepptau aus dem Dorf zu schleichen. Es dauerte nicht lange, bis eine Gruppe bewaffneter Lendu-Männer sie entdeckte. Sie kannte all diese Männer. Sie teilten sich den gleichen Marktplatz, eine Sammlung von Holzständen entlang der Hauptstraße, wo man Bohnen und Gemüse, Maniok und Maismehl kaufte und verkaufte. Sie hatte sie aufwachsen sehen.

Jesinne Dhewedza, die nicht klar sehen und die Situation nicht einschätzen konnte, beschimpfte die jungen Männer. Dz'dza wollte sie beruhigen. "Mama, schrei sie nicht an. Du musst für uns beten", bat sie. Dann schwang einer der Männer seinen Panga und schlug Dz'dza mit der Breitseite auf den Kopf, schlug sie bewusstlos.

Dz'dza erwachte einige Zeit später, ihr Kopf im Dunst, der Boden unter ihr war klebrig-nass. Dann kam der Schmerz. Sie schaute auf ihre Arme, die Quelle ihrer Qualen. Die Ärmel ihres Kleides waren aufgeschnitten, hingen an Fäden und waren mit Blut getränkt. "Ich war mir sicher, dass dies das Ende meines Lebens war", erzählt sie mir.

Niemand kam, um Dz'dza zu retten. Sie war kaum eine Ausnahme. Im ländlichen östlichen Kongo sind Sie meistens auf sich allein gestellt. Es gibt keine Hilfsorganisationen auf dem Land. Es gibt keinen Krankenwagen. Die Polizei flieht vor Angriffen.

Sie wurde von Soldaten entdeckt, die das Dorf fast zwei Tage später patrouillierten, sagte sie mir. Sie fuhren sie zum nächsten Krankenhaus. "Da wurde mir klar, dass ich sie verloren hatte", sagt Dz'dza und deutet mit den verbleibenden Stümpfen auf mich.

Ihre Ärmel waren alles, was ihre Unterarme in Position gehalten hatte.

Es gibt keine einfachen Erklärungen für das Blutbad in Djugu oder für die plötzliche Einstellung der Massaker Mitte März, obwohl die Gewalt - Erntevernichtung, Entführungen und Morde - in geringerem Ausmaß weitergeht. Die meisten Experten, Analysten und Vertriebenen verweisen auf das, was sie eine "unsichtbare Hand" nennen - mächtige politisch-militärische Kräfte, die mit lokalen und nationalen Machtmaklern oder Exilpolitikern zusammenarbeiten, um die Hema-Gemeinde aus der Region zu vertreiben.

Obwohl ihnen konkrete Beweise fehlen, sind viele Kongolesen der Ansicht, dass Präsident Joseph Kabila, dessen gesetzliches Mandat vor zwei Jahren abgelaufen ist, oder seine Verbündeten die Angriffe in dem Bemühen, Ituri zu destabilisieren, als Vorwand für die Verschiebung der für diesen Dezember geplanten nationalen Wahlen inszeniert haben. Viele weisen darauf hin, dass die Gewalt ausbrach, als Corneille Nangaa, die Vorsitzende der Wahlkommission, erklärte, dass ein Konflikt in Ituris Djugu-Territorium die Regierung daran hindern könnte, im Jahr 2018 Wahlen durchzuführen. Diese "Strategie des Chaos" wurde bereits erfolgreich angewendet, sagte mir Ida Sawyer, Direktorin für Zentralafrika bei Human Rights Watch. "Im Grunde schaffen Sie Gewalt in einem Gebiet des Landes in einem derartigen Ausmaß, dass sie als Vorwand für weitere Wahlverzögerungen dienen kann und als ein weiterer Grund für Kabila, an der Macht zu bleiben." Das Büro des Innenministers und des stellvertretenden Premierministers reagierte nicht auf mehrfache Anfragen nach einer Stellungnahme zu dieser Geschichte.

Die Motive hinter der Gewalt bleiben trübe, aber die schiere Brutalität war klar. Fotografien der Toten zeigten fast halbierte oder komplett abgehackte Köpfe. Schädel wurden zertrümmert, Genitalien amputiert. Leichen wurden so grotesk verstümmelt, dass sie den Geist verwirren. Ich reiste zwischen Krankenhäusern und medizinischen Zentren und Vertriebenenlagern und sprach mit den Verletzten und Traumatisierten. Ich traf Kleinkinder, deren Gesichter von Macheten gespalten wurden. Da war die ältere Frau mit dem zerschmetterten Arm, die mit einem Pfeil ins Gesicht geschossen worden war. Das kleine Mädchen, dessen Kopf die Angreifer abhacken wollten. Der 11-Jährige, der eine Hand verloren hat. Dem Mann fehlte ein Stück seiner Wade, von dem er sagte, dass die Milizionäre versuchten, ihn zu zwingen, es zu essen.

Ich traf einige andere Männer, die in Krankenhausbetten lagen, mit glasigen Augen und fixierten Ausdrücken und in blutbefleckte Verbänden gewickelt, ihre Körper so weit zusammengerollt, wie es ihre Verletzungen zuließen, als ob ihr ganzer Körper zuckte. Sie sahen aus, als erwarteten sie, jeden Moment getroffen zu werden. Viele konnten nicht darüber sprechen, was sie überlebt haben. Berichten zufolge wurden Frauen während der Angriffe vergewaltigt oder auf der Flucht sexuell missbraucht. Zehn Prozent der kongolesischen Kinderflüchtlinge in Uganda gaben an, während ihrer Reise vergewaltigt worden zu sein, so eine Einschätzung von Save the Children.

Vielleicht noch schlimmer war die völlige Vernachlässigung der Überlebenden durch die kongolesische Regierung und die internationale Gemeinschaft. Kliniken und medizinischen Zentren fehlten die Medikamente zur Behandlung von Patienten und sogar die gedruckten Formulare, um sie in Krankenhäuser zu transportieren. Die Flüchtlinge fanden sich nicht nur obdachlos, sondern auch hungrig und ohne ausreichende Wasserversorgung. In den Lagern für Binnenvertriebene (IDPs) fehlte es an Nahrung. Mütter mit kleinen Kindern, die in überfüllte Gruppenzelte gepfercht oder wochenlang im Freien geschlafen haben. Denjenigen außerhalb der Lager ging es noch schlechter und sie waren gezwungen, sich auf die Freundlichkeit der Familie oder von Fremden zu verlassen.

Als das Abendrot von fliederfarben zu pflaumenfarben übergeht, erzählt mir Marie Dz'dza, dass ihre Familie mit Hilfe der katholischen Hilfsorganisation Caritas gerade so durchkommt. Jesinne Dhewedza sitzt die meiste Zeit fast katatonisch und murmelt hin und wieder immer wieder nur ein paar Worte. Irene Mave durchlebt auch Schweigen. Sie alle benötigen eine regelmäßige Pflege ihrer Wunden, ganz zu schweigen von den Grundbedürfnissen des Lebens. Beides ist nicht gewährleistet.

"Der Kongo ist ein Ort, an dem man allzu oft Gewalt sieht, aber diese Welle der Gewalt in Djugu war selbst für die Standards des Kongo höchst ungewöhnlich."

Schwester Angele, die das Gesundheitszentrum leitet, sagt, dass ihr Team sein Bestes gibt, gibt aber zu, dass das Personal überfordert ist, da jetzt etwa 9.000 Vertriebene in einem Lager an der Straße leben. "Wir haben nicht alle diese Patienten auf einmal erwartet. Wir brauchen eine Grundausstattung - mehr Betten, Tische, ein Röntgengerät, Medikamente", sagt sie. Es gibt keine Angebote. Es gibt keine Hilfe. Es gibt kein Geld. "Von der Regierung keine Rede", sagt sie und schüttelt den Kopf.

"Congo matatizo" heißt es auf Suaheli. Kongo-Probleme.

Kapitel 2: Keine Rettung

Gewalttätigkeiten der Art, die Marie Dz'dza verstümmelten, gehen auf das späte 19. Jahrhundert zurück, als der belgische König Leopold II. sich das riesige Gebiet um den Kongofluss - die berüchtigte Kulisse von Joseph Conrads "Herz der Finsternis" - unter den Nagel riss. Leopolds Armee plünderte den Kautschuk des Kongo, brutalisierte sein Volk und leitete eine Terrorkampagne, bei der den weißen Offizieren im Dienste des Königs Körbe gefüllt mit abgehackten Händen präsentiert wurden. Mord und Hungersnot, Krankheit und Vertreibung forderten einen hohen Tribut. Die Bevölkerung des Kongo wurde während des Holocausts des belgischen Königs Leopold am Anfang des 20. Jahrhunderts auf nur mehr 10 Millionen Menschen halbiert.

Millionen weitere würden ein Jahrhundert später während des so genannten Afrikanischen Weltkriegs sterben, ein Konflikt, der von Mitte der 90er Jahre bis Anfang der 2000er Jahre wütete. Allein im Ostkongo operierten 40 bewaffnete Gruppen, und mehr als 5 Millionen Menschen starben an direkter Gewalt oder deren Folgen - Hunger, Unterernährung, Krankheit.

In Ituri wurden Streitigkeiten zwischen Hema - Viehzüchtern und Lendu-Bauern in das Netz lokaler, nationaler und regionaler Konflikte verwickelt. Anfang 2000 hatten monatelange Kämpfe fast 7.000 Tote gefordert und zu einer "humanitären Katastrophe" in Ituri geführt, so Human Rights Watch. Zwischen 1999 und 2003 wurden schätzungsweise 55.000 Menschen in der Provinz getötet und 500.000 wurden zur Flucht gezwungen. Die Region wurde als "blutigste Ecke" des Kongo bezeichnet.

Heute, auf einem von Konflikten und Vertreibungen überschwemmten Planeten - bis Ende 2017 wurden weltweit 68,5 Millionen Menschen gewaltsam vertrieben - gehören die Krisen in der Demokratischen Republik Kongo noch immer zu den tiefgreifendsten. Es gibt keinen Mangel an Gewalt und Unruhen in den Provinzen Nord-Kivu, Süd-Kivu und Tanganjika, in der Region Kasai und sogar in der Hauptstadt Kinshasa, wo Proteste gegen die Regierung brutal unterdrückt wurden.

Die 350.000 Menschen, die im vergangenen Frühjahr aus Ituri geflohen sind, schlossen sich 6,8 Millionen Binnenvertriebenen und 552.000 kongolesischen Flüchtlingen in Afrika südlich der Sahara an. Mehr als 2 Millionen Kongolesen flohen allein im letzten Jahr aus ihren Häusern, fast dreimal so viele wie Rohingya, die durch eine ethnische Säuberungsaktion in Myanmar obdachlos wurden. Im Jahr 2018 benötigten 13 Millionen Kongolesen dringend humanitäre Hilfe, genauso viele wie in Syrien.

Ituri ist nicht mehr die blutigste Ecke des Kongo, aber die Gewalt dort war in den letzten Monaten so heftig und gnadenlos wie die Massaker um die Jahrhundertwende, im 21. Jahrhundert und fast überall auf der Welt.

"Der Kongo ist ein Ort, an dem man allzu oft Gewalt sieht, aber diese Welle der Gewalt in Djugu war selbst für die Standards des Kongo höchst ungewöhnlich", sagte mir Sawyer von HRW. "Die Gewalt begann mit unglaublicher Geschwindigkeit und schien für viele in der Region aus dem Nichts zu kommen."

Bis Anfang April waren mehr als 8.600 Vertriebene aus dem Djugu-Land im ISP-Camp in Bunia, der Hauptstadt der Provinz Ituri, registriert.

Immer wieder erzählten mir Hema-Flüchtlinge und Binnenvertriebene aus Ituri, dass auch wenn böses Blut aus früheren Konflikten mit den Lendu zurückgeblieben sein mag, beide Volksgruppen das letzte Jahrzehnt Seite an Seite in relativem Frieden gelebt hätten, sich die gleichen Marktplätze geteilt und sich vermählt hätten. Etwa sechs Monate lang stiegen die Spannungen und Gerüchte über drohende Gewalt, aber sie waren immer noch schockiert, als Nachbarn über Nacht zu Mördern wurden.

"Das ist kein ethnischer Konflikt", sagte Jean-Marie Ndjaza Linde, der Vizepräsident des Kulturvereins der Lendu-Gemeinden, Anfang März, als noch immer täglich Massaker stattfinden. "Dieser Krieg ist nicht unser Krieg. Das wurde uns von einer unsichtbaren Hand aufgezwungen. Ngabu Kaparri Jean-Pierre, ein Lendu und stellvertretender Abgeordneter in der Region von 2006-2011, sagte mir, dass es "einen Plan geben könnte, um die beiden Stämme zum Kämpfen zu bringen".

Der Präsident des Kulturvereins der Hema-Gemeinschaft, Hadji Ruhingwa Bamaraki, sagte dasselbe. "Es gibt keinen Konflikt zwischen den beiden Gemeinschaften. Wir verstehen nicht, warum wir angegriffen wurden", erklärte er. Bamaraki erhob ebenfalls das Gespenst der unsichtbaren Kräfte. "Wer steckt dahinter? Das ist eine gut organisierte Störung."

Dutzende von Zeugen erzählten mir, dass sie beobachtet haben, wie die örtliche Polizei und Soldaten mit Sturmgewehren vor Angreifern, die nur Macheten und Pfeil und Bogen schwingen, davongelaufen sind.

Lieutenant Jules Ngongo, Sprecher der Streitkräfte der Demokratischen Republik Kongo (FARDC) in Ituri, wies diese Behauptungen kategorisch zurück. Auf Feigheit, sagte er, standen 20 Jahre Gefängnis.

Aber erst später im Februar, als die Regierung Soldaten und Polizisten aus anderen Regionen entsandte, begann die FARDC mit der Durchführung von Missionen, die sich gegen die umherziehenden Truppen von Angreifern im ländlichen Djugu richteten. Selbst dann, so ein Bericht der Vereinten Nationen, haben kongolesische Sicherheitskräfte zwischen Februar und Mitte März nur bei 10 von 70 gemeldeten Angriffen in Ituri interveniert.

Die Nachricht von den Massakern verbreitete sich schnell, als die Überlebenden aus den ländlichen Gebieten strömten. Es dauerte nicht lange, bis die Berichte Pierre Claver Bedidjo, einen lokalen Abgeordneten und ethnischen Alur aus Djugu, erreichten. Den ganzen Februar über saß er zu Hause in Bunia, der Provinzhauptstadt, und quälte sich mit der Situation. Ganze Dörfer wurden niedergebrannt, ganze Familien abgeschlachtet - nur Dutzende von Kilometern entfernt - und doch schienen Beamte in Kinshasa, der Gouverneur von Ituri, und die Sicherheitskräfte wenig oder gar nichts zu unternehmen.

Bedidjo hatte das ethnische Blutbad in Ituri fast zwei Jahrzehnte zuvor durchlebt, und die Aussicht auf ein weiteres war zu unerträglich. In einem Wutanfall begann er Briefe zu tippen, ein S.O.S., von dem er hoffte, dass er die Mächtigen zum Handeln anregen würde. Bedidjo schickte jeden per Kurier zu den Büros der Beamten, von denen er glaubte, sie könnten das Volk von Djugu retten. Seine Briefe wurden sogar in den lokalen Medien veröffentlicht.

Mehr als 350.000 Iturier wurden durch die Gewalt vertrieben - darunter mehr als 50.000, die über den Albertsee ins benachbarte Uganda flohen.

Niemand würde sagen können, dass er nicht genau wusste, was vor sich ging.

"Da das Blut im Gebiet von Djugu fließt, sehe ich mich verpflichtet, mich an Sie zu wenden. Tatsächlich ist es genau eine Woche her, dass Ihre Delegation in Ituri war, eine blutige Woche für die Bevölkerung des Djugu-Territoriums", schrieb er in einem Schreiben vom 12. März an Henry Mova Sakanyi, den stellvertretenden Premierminister der DRK und Minister für Inneres und Sicherheit. "In lhrer Anwesenheit registrierten wir den Angriff weiterer Dörfer, darunter Sala, Lonyo, Deli, Lutsu, Saikpa, Lodza, Nyamamba, Café, Jina, Loga usw.". Die Region wurde schnell zu einem Leichenhaus. "Es ist Zeit zu handeln und für die öffentliche Macht, den Frieden durchzusetzen, was auch immer der Preis ist", plädierte er.

Bedidjos Wut wuchs, als er einen Tag später in die Tasten schlug. "Sie blieben viele Tage in Ihrem prächtigen, klimatisierten Büro, während draußen das Blut in einer Flut floss und floss", züchtigte er Jefferson Abdallah Penembaka, den Gouverneur der Provinz. "Sie werden uns zustimmen, Exzellenz, dass es keine Zeit zu verlieren gibt, denn jeder Tag, der vergeht, bringt mehr Feuer und mehr Tote", schloss er. "Vergiss nicht, Exzellenz, dass die Bevölkerung von Djugu und Ituri dich dafür beurteilen wird, wie du sie in dieser schwierigen Zeit beschützen wirst." (Ich versuchte mehrmals, Sakanyi und Penembaka in Bezug auf Bedidjos Briefe zu erreichen, aber keiner antwortete.)

"In nur fünf Monaten konnten wir bereits über eine halbe Milliarde Dollar aus dem UN-Friedenshaushalt kürzen, und wir fangen gerade erst an."

Am 15. März, vom Schweigen der kongolesischen Beamten genervt, appellierte Bedidjo an den lokalen Leiter von MONUSCO, der Friedensmission der Vereinten Nationen. "Wie Sie wissen, steht das Gebiet von Djugu seit fast drei Monaten in Flammen und Blut. Tötungen, das Verbrennen von Häusern, Plünderungen und die massive Vertreibung von Menschen, das sind die makabren Alltagsspektakel", begann er. Er warnte vor einer humanitären Katastrophe und der Möglichkeit einer Hungersnot und flehte die Mission an zu handeln. "Denn wenn wir nicht aufpassen, läuft dieses Gebiet - vielleicht sogar die gesamte Provinz Ituri - Gefahr, in Flammen zu stehen."

Es ist schwer zu übertreiben, wie wichtig MONUSCO für die Region ist, besonders angesichts der Schwächen des kongolesischen Militärs und der lokalen Polizeikräfte, und wie häufig sie in Missbrauch verwickelt sind. Eine aktuelle Studie von Forschern der University of Tennessee, Knoxville, und der University of North Carolina, Wilmington, ergab beispielsweise, dass die MONUSCO-Basen im Kongo die Gewalt in den umliegenden Regionen dramatisch reduziert haben. Weniger Zivilisten, entdeckten sie, wurden in Gebieten getötet, die von UN-Truppen geschützt wurden.

Doch MONUSCO wurde in den Monaten vor Ausbruch der Gewalt durch Budgetkürzungen behindert und die Friedensmission war gezwungen, Stützpunkte in Ituri zu schließen.

Und wer sind die Hauptverantwortlichen für die Kostensenkungsmaßnahmen von MONUSCO? Die Vereinigten Staaten von Amerika.

Im Jahr 2017 drängte Nikki Haley, die neue Botschafterin Präsident Trumps bei den Vereinten Nationen, auf erhebliche Kürzungen bei der Finanzierung von Friedenstruppen, darunter MONUSCO. Danach begrüßte Haley die Kürzungen als Vorboten dessen, was von der neuen Regierung zu erwarten ist. "Wir haben eine Verpflichtung gegenüber dem amerikanischen Volk, Gegenwert für die Verwendung ihrer Steuerzahler-Dollar zu zeigen", sagte sie. "In nur fünf Monaten konnten wir bereits über eine halbe Milliarde Dollar aus dem UN-Friedenshaushalt kürzen, und wir fangen gerade erst an." VICE News hat sich wiederholt an Haleys Büro gewandt, um einen Kommentar zu erhalten; schließlich sagte eine Sprecherin: "Wir haben ihren öffentlichen Äußerungen nichts hinzuzufügen."

Lange bevor die Auswirkungen in Ituri spürbar wurden, warnte ein Bericht des Internationalen Friedensinstituts aus dem Jahr 2017, dass Haleys Gambit "gefährlich in Richtung Kostensenkung als Selbstzweck kippte, anstatt eine klare Vision für eine effektivere Mission oder eine friedlichere Demokratische Republik Kongo zu reflektieren". Ein noch detaillierterer Bericht des Center for Civilians in Conflict (CIVIC), der im Januar veröffentlicht wurde, warnte vor "erheblichen Lücken beim Schutz von Zivilisten in Konfliktgebieten".

Im selben Monat explodierte Ituri in Gewalt.

David Gressly, der stellvertretende Sonderberichterstatter der UNO für die Demokratische Republik Kongo, sagte, dass die kurzfristig angesetzten Budgetkürzungen 2017 sich besonders nachteilig auswirkten. "Es kostete uns das Äquivalent eines Bataillons von Friedenstruppen", sagte er. "Wir sind gezwungen, ein größeres Gebiet mit weniger Truppen abzudecken, und wir mussten auch eine Reihe von Stützpunkten räumen."

"In Gebieten, in denen MONUSCO zum Rückzug gezwungen wurde, werden bewaffnete Gruppen immer aktiver und es finden Angriffe statt, die durch die Anwesenheit von MONUSCO abgeschreckt worden wären."

Das US-Außenministerium hat wiederholt meine Fragen nicht beantwortet, ob die Kürzungen MONUSCOs Reaktion auf die Ituri-Gewalt behinderten und stattdessen zu lauwarmen Gesprächen über die Unterstützung der Mission durch die USA geführt haben. MONUSCO, abhängig von den US-Hilfsgeldern, ignorierte solche Fragen weitgehend, obwohl Sprecherin Florence Marchal zugab, dass "die Schließung von Stützpunkten die Reaktionszeit von MONUSCO Anfang des Jahres beeinflusste".

Lauren Spink, Friedensberaterin von CIVIC und Verfasserin des Berichts 2018, schloss sich den Einschätzungen von Gressly und Marchal an. " In Gebieten, in denen MONUSCO zum Rückzug gezwungen wurde, werden bewaffnete Gruppen immer aktiver und es finden Angriffe statt, die durch die Anwesenheit von MONUSCO abgeschreckt worden wären.", sagte sie.

Nach den Massakern errichteten die UN-Friedenstruppen 12 kurzlebige Stützpunkte für "stehende Kampfeinsätze" und fünf temporäre Militärstützpunkte in Djugu. Aber Spink warnte, dass eine "vorübergehende Präsenz von MONUSCO in diesen Gebieten möglicherweise nicht ausreicht, um die Gemeinden zu schützen".

Wenn es um Afrika geht, sind die Haushaltskürzungen von MONUSCO Teil einer größeren Politik der Vernachlässigung durch die Trump-Administration. Der Präsident mag den Bericht bestreiten, dass er die afrikanischen Nationen als "Scheissloch"-Länder bezeichnete, aber Trumps Politik und Finanzierungskürzungen sprechen für sich. Unter der Aufsicht von Präsident Trump haben die USA 14 afrikanische Nationen ohne Botschafter gelassen, darunter auch die DRK. Im August 2017 kündigte die Regierung Pläne an, die Position des US-Sonderbeauftragten für die Region der Großen Seen und die Demokratische Republik Kongo zu streichen (die Aufgaben wurden in den Zuständigkeitsbereich eines anderen Beamten übertragen). Die meisten Führungspositionen im Büro für afrikanische Angelegenheiten des Außenministeriums sind heute mit Personal in "handelnden" Funktionen besetzt - Platzhalter ohne besondere Befugnisse. Die Regierung wollte sogar die Mittel für das State Department und die U.S. Agency for International Development (USAID) um etwa 25 Prozent kürzen.

In der Demokratischen Republik Kongo erzählen Hilfsgelder die Geschichte. Vor zehn Jahren, als der Humanitarian Response Plan für den Kongo mit 83 Prozent des beantragten Betrags finanziert wurde, waren die Vereinigten Staaten bei weitem der größte Geber. Auf einer internationalen Spendenkonferenz im April 2018 nach den Massakern von Ituri waren die USA nur der drittgrößte Geber, der dem Kongo 40 Prozent weniger versprach als ein Jahrzehnt zuvor.

Insgesamt ist die internationale humanitäre Hilfe für die Demokratische Republik Kongo weiterhin rückläufig, von 84 Dollar pro Person, die für die Hilfe im Jahr 2015 vorgesehen waren, auf 61,50 Dollar im Jahr 2017. Der letztjährige Aufruf für den Kongo wurde zu 59 Prozent finanziert, was bedeutet, dass mehr als 40 Prozent der benötigten Hilfe - 331 Millionen Dollar - nie gegeben wurden.

"Betrachtet man die Gesamtzahlen des letzten Jahres, so erhielt die Demokratische Republik Kongo pro Zielperson 62 Dollar, während es in Syrien 305 Dollar pro Zielperson waren", erklärte Kimberly Bennett vom Norwegischen Flüchtlingsrat, eine der wenigen internationalen Hilfsorganisationen, die während der Krise in Ituri präsent waren. "Natürlich sind die Kosten in den einzelnen Ländern unterschiedlich, aber wie erklären Sie sich das?"

Zu Beginn dieses Jahres bedeuteten unzureichende Spenden eine Verschärfung der Katastrophe. Jean-Philippe Chauzy, der Leiter der Mission der UN-Migrationsagentur in der Demokratischen Republik Kongo, kündigte im Januar an: "Die humanitäre Lage in der Demokratischen Republik Kongo ist an einem Scheideweg, ebenso wie unsere Fähigkeit zu reagieren". Eine Schätzung des Gesamtbedarfs - mit Fokus auf die Krisenherde 2017 in der Kasai-Region, den Kivus und Tanganjika, aber nicht Ituri - belief sich bereits auf 1,7 Milliarden Dollar.

Die Bemühungen, eine humanitäre Hilfe im Kongo entsprechend zu finanzieren, wurden jedoch auch durch das verzweifelte Bemühen Kinshasas behindert, ein Bild der Stabilität bei ausländischen Investoren und multinationalen Geschäftsinteressen zu vermitteln. "Die Regierung ist nicht einverstanden damit, wie die Organisatoren die Situation im Land so charakterisiert haben, dass das Image des Landes absichtlich getrübt wird", sagte der Berater des Präsidenten Patrick Nkanga über die Spendenaktion. Der stellvertretende Minister für internationale Zusammenarbeit, Freddy Kita, äußerte im April ähnliche Ansichten gegenüber der New York Times und betonte, dass es im Kongo "keine humanitäre Krise" gebe, und dass Hilferufe Teil einer "Dämonisierungskampagne" seien.

"Die Zahl der Bedürftigen im Kongo ist genau die gleiche wie in Syrien. Aber die Menschen kümmern sich nicht um den Kongo."

Schließlich boykottierte die DRK im April ihre eigene Hilfskonferenz. Die meisten Teilnehmer hätten das auch tun können. Etwa 528 Millionen Dollar - weniger als ein Drittel des geschätzten Bedarfs - wurden von nur 22 der mehr als 55 teilnehmenden Länder und regionalen Organisationen zugesagt. Ende letzten Monats hatte die Demokratische Republik Kongo die zweifelhafte Auszeichnung, einer der fünf am wenigsten finanzierten humanitären Reaktionspläne von 2018 zu sein, weit hinter Krisengebieten wie Jemen und Irak.

"Es ist eine große Enttäuschung", sagte Alexandra Lamarche, Expertin für Afrika südlich der Sahara bei Refugees International, einer Lobbygruppe mit Sitz in Washington, D.C., zu mir. " Die Zahl der Bedürftigen im Kongo ist genau die gleiche wie in Syrien. Aber die Menschen kümmern sich nicht um den Kongo", sagte Lamarche.

Kapitel 3: Keine Zuflucht

Sie kamen verzweifelt und müde zu Fuß, mit Lastwagen und Motorrad und drängten sich in Dörfer und Städte am Rande der weitläufigen Landschaft Ituris.

Anfang Februar überschwemmten Flüchtlinge das Gelände des Allgemeinen Krankenhauses in Bunia und landeten auf einem nahegelegenen Feld, das zum ersten Binnenvertriebenenlager der Stadt wurde. Hunderte von Vertriebenen lebten bald in behelfsmäßigen, übereinander gebauten Hütten. Bis Ende Mai teilten sich 10.722 Menschen das briefmarkengroße Grundstück.

Humanitäre Organisationen hatten im Februar ein Hilfspaket in Höhe von 9 Millionen Dollar für Bunias Bedürfnisse ausgearbeitet, das sich jedoch fast sofort als unzureichend erwies. Im Allgemeinen Krankenhaus sagte Ignace Bingi, 58, ein Pastor und Beamter der AIDS-Liga von Ituri, einer lokalen NGO, die besser als LASI bekannt ist, dass er etwa 1.200 Pfund Reis, 660 Pfund Bohnen und 10,5 Gallonen Öl pro Tag benötigte, um jeder Person im Lager nur eine warme Mahlzeit zu geben. Ständig drohte das Essen auszugehen.

"Wir haben hier immer Hunger", sagte Lisinga Gerare, ein 57-jähriger Vater von fünf Kindern, der vor einem Angriff auf das Dorf Songamaya geflohen ist und nun in einem so kleinen Zelt im Lager lebt, dass er nicht einmal seine Beine zum Schlafen ausstrecken konnte.

"Du stehst den ganzen Morgen Schlange, um Haferbrei zu holen. Den ganzen Abend steht man in einer Schlange, um Reis und Bohnen zu holen", sagte er. "Es gibt kein Fleisch, keinen Fisch, keinen Fufu", das panafrikanische Grundnahrungsmittel für Maniok-Teig. "Hier ist es, als würden wir vorgeben zu leben."

Das war im Februar, als die Lagerbewohner noch mit zwei Mahlzeiten pro Tag rechnen konnten. Im April erhielten sie nur noch eine - wenn überhaupt. Bis dahin hatte ein weiteres Vertriebenenlager in der ganzen Stadt eröffnet und die Zahl der in Bunia registrierten Vertriebenen lag bei 128.235.

"Heute Abend bekommen einige von ihnen vielleicht kein Essen", sagte Bingi mir Anfang des Monats, als er in der Nähe der gesundheitsschädlichen Latrinen auf einer Anhöhe über dem Lager stand. "In unserem Lager haben wir nur noch Mehl." Er hatte alle Mittel ausgeschöpft, um die Menschen dazu zu bringen, das Lager sauber zu halten, Essen zu kochen und für Sicherheit zu sorgen.

"Wir bezahlen sie nicht. Gott wird sorgen", sagte er mir, dann hielt er inne und schaute empor zum Himmel, bevor er hinzufügte: "Wir hoffen".

Von den umherziehenden Angreifern abgeschnitten, hatten viele keine andere Wahl, als nach Osten zu fliehen, weg von Bunia und über die Grenze, die im Albert-See, dem fünftgrößten Gewässer Afrikas, liegt. Es kostete die meisten Menschen ihre Ersparnisse oder manchmal mehr - zwischen 10.000 und 40.000 kongolesische Franken ($6 und $25) - für eine Reise in einem klapprigen hölzernen Fischerboot oder Kanu nach Uganda, dem vielleicht stabilsten Land der Region.

"Boote sind überladen. Sie geraten in Panik. Sie verlieren ihren Weg. Ihnen geht der Treibstoff aus", sagte Tam Daniel Roger, der UNHCR-Außendienstmitarbeiter in Sebagoro, dem ersten Landeplatz, als wir an einem bedeckten Morgen im März sprachen.

Manche schaffen es nie. Am 11. Februar ertranken vier Flüchtlinge beim Versuch, den See zu überqueren. Ein lokaler Beamter, der mit mir unter der Bedingung der Anonymität sprach, sagte, dass drei der Toten Kinder im Alter von 3, 9 und 12 Jahren seien.

Trotzdem kamen die Kongolesen zu Dutzenden, dann zu Hunderten, dann zu Tausenden.

Um den Zustrom zu bewältigen, wurden internationale Helfer aus Norduganda an den Albertsee entsandt, wo sie bereits mit einer weiteren humanitären Katastrophe in der Region, dem Bürgerkrieg im Südsudan und den mehr als 1 Million Flüchtlingen dieses Konflikts zu kämpfen hatten. Bald wimmelte es von weißen Toyota Landcruisern mit den Akronymen UNHCR, MSF, LWF, MTI, AIRD, FRC, IOM, WFP, ICRC, die zusammen "crisis-in-progress" (Krise in Entwicklung) ausdrücken. Trotz der im Vergleich zur Demokratischen Republik Kongo weitaus größeren Präsenz von NGOs strapazierte die neue humanitäre Notlage die Reaktionsfähigkeit der Helfer.

Dann kam der Ausbruch. Am 15. Februar erkrankte ein älterer Mann an Erbrechen, Fieber und akutem wässrigem Durchfall, als er in Sebagoro ankam. Am selben Tag starben in einem Flüchtlingslager in Kyangwali zwei Kinder unter 5 Jahren mit den gleichen Symptomen. Bis Ende März wurden 2.022 Cholerafälle in Kyangwali und in einem anderen Flüchtlingslager in Kyaka gemeldet. Weitere 76.000 Menschen allein in Kyangwali waren bald von der Krankheit bedroht.

Überfüllung im Kyangwali's Kagoma Empfangszentrum, 30 Meilen von Sebagoro entfernt - etwa zwei Stunden mit dem Auto an einem trockenen Tag - verkomplizierte die Dinge zusätzlich. Tausende waren gezwungen, im Freien zu schlafen, den Regenfällen der Regenzeit und entsetzlichen hygienischen Bedingungen ausgesetzt.

Im Februar wurde ein weiteres Kyangwali-Siedlungsgebiet mit dem Namen Maratatatu eröffnet, um den stetigen Flüchtlingsstrom an den Ufern des Albertsees zu bewältigen. Doch wochenlang reichte die verfügbare Trinkwassermenge nicht aus, um die Flüchtlinge auch in Notsituationen zu versorgen. Im März wurde bei einem Ernährungs-Screening von 1.321 jüngeren Kindern in Maratatu durch Medical Teams International (MTI), eine internationale Hilfsorganisation mit Sitz in Oregon, festgestellt, dass Kinder schwer unterernährt waren.

Die hügeligen Wiesen der ausgedehnten Siedlung Maratatu waren mit Tausenden von kleinen Iglus übersät. In einer dieser Holz-, Bambus- und Grashütten, bedeckt mit weißen Plastikplanen, die mit dem Logo des UNHCR versehen sind, traf ich zwei junge Waisenkinder, Baraka Locorio und Baraka Losa. Ihr Vater war vor Jahren gestorben, und ihre Mutter nur wenige Wochen zuvor, als ihr Dorf Tara von Lendu-Milizionären angegriffen wurde.

"Hier gibt es nicht genug zu essen. Wir wissen nicht, wann und wo die Verteilung ist", sagt Locorio. "Alles, was wir bekommen haben, ist Seife, ein Kanister und die Plastikplane", erklärte Baraka Losa und deutete auf ihre vinylumhüllte Hütte. "Wir haben genug Wasser", sagte sein Bruder, Baraka Locorio, zu mir. "Aber unsere größten Herausforderungen sind Nahrung, Kleidung und Bildung. Wie können wir ohne sie ein gutes Leben führen?"

Locorio sagte, er würde sich überlegen, in den Kongo zurückzukehren, wenn es Frieden gäbe. "Ich werde gehen, wohin immer ich kann, um eine Zukunft zu finden", erklärte er. Losa würde es nicht mal in Betracht ziehen. "Niemals! Ich werde nie wieder zurückgehen", sagte er. Als ich mit seinem Bruder sprach, bemerkte ich, wie Locorio Buchstaben, Formen und Symbole auf seinen Arm kratzte. Er verletzte nicht die trockene Haut, aber er benutzte genügend Kraft, um die Radierungen zu erhalten. Dann bemerkte ich, dass seine anderer Arm und die Beine ähnliche Markierungen hatten. Ich fragte, was das bedeutet. "Es ist nur Schreiben", sagte er, runzelte die Stirn und sah verlegen aus. "Ich weiß nicht, was ich sonst tun soll."

Das Haus dort wurde niedergebrannt, aber dieses nicht. Der Laden dort lag in Trümmern, aber der stand noch.

Kapitel 4: Keine sichere Zukunft

Im April, als die Menschen in die Dörfer außerhalb von Bunia zurückkehrten, reiste ich mit den FARDC-Truppen die Central-Largu Road hinunter, tief in das ländliche Djugu. Die kongolesischen Truppen trugen Tarnanzug und verschiedene Kopfbedeckungen - eine hellrote Skimütze, einen rostigen Stahlhelm. Sie rochen nach abgestandenem Schweiß und Zigaretten und hatten die letzten Wochen damit verbracht, Fußpatrouillen zu machen und gelegentlich, so sagten sie mir, gegen Banden von bewaffneten Lendus zu kämpfen.

Als wir auf dem unbefestigten Weg aus den Hügeln und hinunter in die grasbewachsene Ebene fuhren, zeigten sie auf eine Kreuzung mit einem ausgebrannten Auto, wo sie sagten, dass sie Ende März von einer Lendu-Truppe mit AK-47 und Pfeil und Bogen überfallen wurden. "Wir haben sie böse getreten", sagte Premier Sergeant Major Nawedji Makobo.

Die FARDC-Einsätze und Operationen von MONUSCO haben die Massaker scheinbar gestoppt, aber der Schaden war bereits angerichtet. Kleine Gruppen von Männern machten sich auf den Weg zu Farmen mit Armee-Eskorten, um alles zu ernten, was sie finden konnten, aber die Dörfer, in die sie zurückkehrten, waren ein Echo dessen, was sie gewesen waren, hohl und leer.

Die Angreifer hatten den Hema-Dörfern alles weggenommen, was es wert war, gestohlen zu werden - Tiere und Lebensmittel, Küchenutensilien und Kleidung. Sie rissen die Metalldächer von Häusern, Schulen und Kirchen herunter und brachten sie weg. Was sie nicht gestohlen haben, haben sie abgefackelt oder zerschlagen oder verstreut. Viele der Häuser in diesen Dörfern wurden auf kleine Teiche aus zerbröckeltem Ziegelstein und Haufen aus versenktem Bambus reduziert oder überlebten als lebensgroße Dioramen der Zerstörung, mit fehlenden Wänden, die es einem erlaubten, auf die Trümmer des Lebens zu blicken - ein einsamer Gummistiefel, zerbrochenes Geschirr, ein geschmolzener Plastikkanister.

Das Muster der Gewalt war krass und bot den deutlichsten Hinweis darauf, dass ethnische Säuberungen das Motiv hinter den Massakern waren.

Das Hema-Dorf Lona zum Beispiel war eine Sammlung von zerstörten Häusern und verlassenen Marktständen. Das Lendu-Dorf Babu, nur wenige Meter von der Straße entfernt, war das Bild des ländlichen Dorflebens. Tali war ein Hema-Dorf gewesen; jetzt war es nur noch ein Punkt auf einer Karte, zerstört und leer von den Menschen, die es zu einer Gemeinschaft gemacht hatten. Aber das nahe gelegene Saliboko war von der Flamme unberührt, und die Lendu-Familien gingen dort ihrem Leben nach. Das Hema-Dorf Marifa war ebenfalls leer und voller verbrannter Gebäude, aber die benachbarte Lendu-Gemeinde Mosumbuko lebte unversehrt weiter.

Eine ähnliche Logik zeigte sich in der Stadt Kparngandza, wo Hema und Lendu Seite an Seite gelebt und gearbeitet hatten. Dieses Haus wurde niedergebrannt, aber dieses nicht. Dieser Laden lag in Trümmern, aber der stand noch.

In den Wochen, nachdem ich im April den Kongo verlassen hatte, rief Penembaka, der Gouverneur der Provinz Ituri, die Binnenvertriebenen in Bunias Lagern auf, nach Hause zurückzukehren. Er versicherte ihnen, dass es keine "Bedenken" mehr gebe. Der Stabschef der kongolesischen Armee, General Didier Etumba Longila, erklärte ebenfalls, dass sich die Sicherheitslage in Djugu wieder normalisiert habe.

Regierungsbeamte verwiesen auf eine Vereinbarung, die von den Führern der Gemeinden Hema und Lendu Mitte März unterzeichnet wurde und die eine Einstellung der Feindseligkeiten ankündigte, obwohl beide Gemeinden darauf bestanden, dass sie sich nicht im Krieg befänden. Laut anonymen Quellen, die mit der UNO sprachen, wurde das Abkommen zwischen den Führern von Hema und Lendu unterzeichnet, ohne dass sich Vertreter der Gemeinden überhaupt trafen, um es zu diskutieren.

Die Gewalt auf niedrigem Niveau zieht sich weiter durch Ituri. Am 22. April soll eine Gruppe von Hema-Bauern von bewaffneten Lendus im Dorf Kau entführt worden sein. Am 8. Mai machte "eine Gruppe von Männern, die mit Messern bewaffnet waren, einen Einfall in Tche" und verbrannte 21 Ananasfelder, so ein UNHCR-Bericht. Am 24. Mai wurden in einem Steinbruch in Djugu vier Menschen getötet und zwei weitere von Machete-schwingenden Angreifern verletzt. Tage später wurden drei weitere Frauen und ein Mann auf dem Weg nach Bunia entführt. In jüngerer Zeit sind Berichte über sporadische Angriffe, darunter Morde, Plünderungen und Raubüberfälle außerhalb von Bunia, sowie Vergeltungsangriffe auf niedrigem Niveau zwischen den Gemeinden Hema und Lendu und Überfälle von Milizionären in der Nähe des Albertsees aufgetaucht.

"Der soziale Zusammenhalt zwischen den Gemeinden der Hema und Lendu ist völlig zerstört."

Organisationen der Zivilgesellschaft, eine Delegation von Hema- und Lendu-Chefs und sogar hochrangige Mitglieder der FARDC erkannten an, dass ein anhaltendes Fehlen von Regierungstruppen in einigen Gebieten von Djugu Flüchtlingen Angst vor der Rückkehr in ihre Heimat machte.

Ende Mai, als einige Binnenvertriebene in ihre Dörfer zurückkehrten, sickerten andere weiterhin nach Bunia, wo das Leben für die Vertriebenen noch verzweifelter geworden war. Im ursprünglichen Lager in der Nähe des Allgemeinen Krankenhauses gab es keine Mahlzeiten mehr. Die Lagerleiter sagten den lokalen Medien, dass es ein "Albtraum für die meisten Vertriebenen" sei.

"Albtraum" war ein Wort, mit dem ich mehr als einen Flüchtling die Gewalt in Ituri oder die Entbehrung, die folgte, beschreiben hörte, aber nur wenige Menschen verstanden, warum es so etwas gegeben hatte. Warum wurden Nachbarn zu Mördern? Warum kümmerte sich die Welt nicht darum, dass die Überlebenden der Gewalt, einige schwer verwundet, hungrig waren?

"Ich bin mir sehr unsicher, was als nächstes kommt", sagte Marie Dz'dza und wischte ihre Stirn mit einem Arm ab, der knapp unter dem Ellbogen endete, als ich sie nach der Zukunft fragte. Sie hatte mit einigen besonders schwierigen Dilemmata zu kämpfen: Wie würde eine Witwe ohne Schulbildung, mit vier kleinen Kindern und einer behinderten älteren Mutter sie alle unterstützen? Wie würde eine Frau, deren Haus geplündert und zerstört wurde, ihr Leben wieder aufbauen? Wie würde eine Person, die aus einem ländlichen Dorf kommt, in dem das Leben für Behinderte schwierig ist, in einem Land auskommen, in dem es keine Dienstleistungen für Behinderte gibt? Wie würde eine dauerhaft verkrüppelte Bäuerin das Land weiter bearbeiten? Das heißt, wie würde Marie Dz'dza ohne bewaffneten Schutz überleben?

Ihre Mitüberlebenden wurden mit ähnlich beunruhigenden Dilemmata zurückgelassen. Selbst wenn sie nach Hause zurückkehren können, werden es Gemeinden ohne Kliniken oder Schulen, Dörfer mit geplünderten Geschäften, verbrannten Häusern und brachliegenden Feldern sein. Wie bei so vielen Problemen im Kongo gibt es nur wenige Lösungen am Horizont. Und viele glauben, dass die relative Ruhe weiteren Massakern weichen wird. "Der soziale Zusammenhalt zwischen den Gemeinden Hema und Lendu ist völlig zerstört. Der kleine Frieden, den sie zusammenbringen konnten, ist vorbei", sagte mir Sawyer von Human Rights Watch im Juni.

Im April, als ich in Tche ankam, führten mich zwei FARDC-Soldaten zu einem Laubhaufen an der Hauptstraße. Sie zeigten auf ein grobes Kreuz, das sie zwei Wochen zuvor dort platziert hatten. Es markierte, so sagten sie mir, die letzte Ruhestätte eines Mannes, den sie auf Patrouille fanden; einen Mann, den sie an der Stelle fanden, an der ich jetzt stand; einen Mann, dessen Kopf fast in zwei Hälften gespalten war.

Als ich das Grab verließ, ging ich die Hauptstraße der Stadt hinunter - einst ein blühendes Zentrum der Aktivität. Jetzt war es eine Geisterstadt mit verkohlten Marktständen und dachlosen Gebäuden. Die Kakophonie von Freunden, die plauderten und Kindern, die lachten, war durch Vogelgesang und das Rauschen des Windes durch die Bäume ersetzt worden. Es war eine Stille, die von einer eigentümlichen Art von Gewalt durchdrungen war, der Art von Stille, die Dörfer in Frieden nie kennen.

Zu meiner Linken befand sich eine halb zusammengebrochener Metzgerladen und ein geplünderter Holzstand mit wenig mehr als drei leeren grünen Glasflaschen auf einem Regal. In der Ecke eines anderen feuergeschädigten Gebäudes standen ein paar Kleidungsstücke und ein zerknittertes Plakat mit der Aufschrift "Jesus Never Fall". Frauenröcke und zwei ungleiche Sandalen lagen in einem halb zusammengebrochenen Haus, dessen Tür abgerissen worden war. In einem anderen fand ich einen Kalender für 2009, der ein Treffen zwischen dem damaligen Papst Benedikt XVI. und Präsident Kabila verewigt, der seit 2001 an der Macht ist und seit langem beschuldigt wird, Gewalt ausgenutzt zu haben, um Wahlen abzuwehren. Ich fragte mich, ob das schon wieder passiert war.

Nicht lange danach hörte ich etwas in der Ferne, es klang wie ein kurzes Rasseln von Schüssen, also ging ich aus dem verwüsteten Haus und fiel einem der mich begleitenden Soldaten auf. Unsere Sprachen deckten sich nicht, also zeigte ich auf mein Ohr und versuchte einen Blick, der sagte: "Hast du das gehört?

Er nickte.

Dann schaute er weg.

Nick Turse ist investigativer Reporter, geschäftsführender Redakteur von TomDispatch und Mitbegründer von Dispatch Books. > LINK zu seiner Website NickTurse.com